Antes de continuar repasando esta crónica de los viernes deportivos de REP, les transmitimos la gran expectativa que tenemos por la aceptación, receptividad e interés que puedan tener frente a esta renovada versión del REPortando. Esperamos les agrade.
Pero hablemos de cuando todo empezó. Pitazo inicial y toque de balón. Desde los ojos del nuevo –ese ser que ha llegado a invadir espacios físicos y sentimentales ajenos-, todo aparece por primera vez. La idea es inventar, crear, establecer tu propio espacio, tu propio sello. Y las noches deportivas en el Hiram fueron una especie de vitrina de presentación, tanto de los viejos peloteros conocidos como de los nuevos ingresos.
Ya para el césped artificial del Polideportivo de San Borja, durante esas peñas de los viernes, varios habíamos mejorado la condición física y nos hicimos de un espacio en el imaginario colectivo. Un par de goles, la camiseta blanca de Los Galaxy con el apellido Beckham en la espalda, la guata chelera inconmensurable, la falta de aire a los diez minutos, el cansancio y las viejas lesiones habían dado paso –en mi caso- a Shev-“Chenko”, es decir todo lo anterior pero con mejor actitud. Como si fueras una de esas viejas glorias de los setenta que vuelve a sentir la alegría del gol.
Y es que las tardes de fulbito en el polideportivo generan lazos. Palabras como camaradería se convierten en viejos términos. Hablamos de palabras mayores. Varios son muy amigos, otros son sólo amigos y otros tantos van en camino a serlo. Lo que si no se puede negar es que se respira ese aire a compañerismo, a diversión sana –incluimos dentro de la diversión sana al “fulvaso”, “el Madheiras” y lo que siga, según la hora y los que queden-.
Entre nosotros los hay renegones, los hay muy malos, otros que la conocen, los hay graciosos, los hay serios, los hay toscos, los hay delicados, los hay barristas solamente –dizque lesionados, algunos sólo van a alentar (la juerga) desde las tribunas-, los hay altos, flacos, gordos, chatos, blancos, negros, amarillos, etc. Ese gran valor que tiene el Perú que es la variedad. Esa variedad que es lo que nos enriquece. Toda esa gente que no sólo es igual bajo el sol, sino también bajo el balón.
Hablo de los ya asiduos peloteros, los que no se pierden ni una ni la otra –hablamos del fulbito, para todos, y el “fullvaso” para algunos-, los que no se pierden 100% fanáticos en CMD –aunque para algunos sea solo por ver a Giampiero Díaz-, los que siempre tuvieron chimpunes, canilleras y la camiseta de Perú y no jugaban ni canicas; los Ronaldinhos, los Lampards, los Del Pieros, los “Cristianoronaldos”, los Beckham, los Solano, los Cuetos, los Lolos o los Chorris… esa sarta de enfermos que se conocen hasta la talla del short de Kempes en el mundial del 78, los que se alucinan entrenadores, los que saben el nombre de todos los jugadores del campeonato local –y eso ya es el exceso-; esa raza de fanáticos que anda en manada agitando sus polos en movimientos reiterativos y haciendo ruidos guturales, esos que se alucinan “Misterio”, los que con sólo dos mochilas hacían un Monumental, los que llegan a la chamba todas las mañanas con su “Bocón” o “Líbero” bajo el brazo, los que traen su táper de comida en maletitas Umbro, los que tienen el póster de la sub-17 detrás de la puerta de su cuarto, esa estirpe de aficionados, de “Maradonas” de pista, esos que jugaban sólo porque eran dueños de la pelota, esa casta de superhéroes del balón, los que se alucinan Oliver Atton, ese linaje de peloteros también ha invadido REP.
Sé que los que aún no se han dignado de formar parte de este grupo de mundialistas de Play Station deben estar desempolvando las viejas “peloteras”, sean de cuero o de lona, y sacando el “dencorub” porque los años pasan y hay que calentar los músculos antes del encuentro. Efectivamente, los años pasan, pero no la alegría que uno siente al acariciar el balón, inflar las redes y gritar el gol con esa emoción con la que lo gritó Tardelli en la final de España 82. Una sensación incomparable. |
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